Jeg støvede rummet af hver uge. Om foråret åbnede jeg vinduerne, så det ikke skulle lugte muggent. Jeg talte til ham i mine bønner, som om han på en eller anden måde kunne høre mig.
Årene gik.
Fødselsdage kom og gik. Jeg bagte stadig en lille kage hvert år.
På hans attende fødselsdag sagde jeg til mig selv, at jeg ikke skulle håbe.
Håbet var blevet for farligt.
Den eftermiddag bankede det på døren.
Mine hænder rystede, mens jeg gik gennem stuen.
Da jeg åbnede den, glemte jeg, hvordan jeg skulle trække vejret.
Han stod der – højere end jeg er nu, bredskuldret, en ung mand i stedet for en dreng. Men hans øjne… hans øjne var de samme.
Han kom ind og lagde armene om mig, før jeg kunne sige et ord.
Og så brød han sammen.
Den slags gråd, der kommer af at undertrykke den i årevis.
Jeg klamrede mig lige så hårdt til ham, bange for, at hvis jeg løsnede mit greb, ville han måske slippe væk igen.
"Jeg har tænkt på dig hver dag," hviskede han.
Jeg antog, at han var kommet på besøg. Måske i weekenden. Et par timer.
Så trådte han lidt tilbage og så på mig med en sindsro, der fik mit bryst til at gøre ondt.
"Du vil altid være min yndlingsperson i verden," sagde han sagte. "Den, jeg elsker og respekterer mere end nogen anden."
Før jeg kunne svare, lagde han noget koldt og metallisk i min håndflade.
Et sæt nøgler.
"Jeg er atten nu," forklarede han. "Jeg kan selv bestemme, hvor jeg bor. Og jeg vil bo sammen med dig."
Jeg stirrede på ham og prøvede at forstå.
Han smilede gennem tårerne.
"Jeg lejede et hus til os," sagde han. "Det har en elevator. Ingen trapper. Jeg husker, hvor hårde trapperne var for dig."
Mine knæ gav efter.
"Hvordan klarede du det?" spurgte jeg.
Han trak let på skuldrene. "Jeg sparede hver en øre af mit lommepenge. Fødselsdagspenge. Feriepenge. Jeg havde planlagt det i årevis."
"I årevis?"
"Jeg har altid vidst, at jeg ville komme tilbage," sagde han.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
